и весь - как одна большая ночь. смятые ступни будто бы жжет огнем, идти больно, не идти еще больнее, холод идет по пятам. разметаться по городу, расплавиться ледяными мыслями, влиться в листья.
стихи мою похожи на прозу, загнанную в рамки ритма; проза моя напоминает искалеченные стихи -
я сам искалеченный, как трава после первого холода. зеленая еще, своя - отогреешь - убьешь, внутри что-то уже неуловимо изменилось, кристаллическая решетка сломана и перестроена по образцу, "у людей, которые не улыбаются, что-то не так", ну ка, завязываем улыбку на ушах, пршиваем, стежок, второй - больно, говорит? нет, это вам кажется
все поступки, которые принято именовать дурацкими, мы не совершаем не благодаря тщательному взвешиванию за и против и судорожному хватанию за рассудок, а из-за невозможности совершить их в определенный момент. потом сожалеем, конечно, и так по-детски мило, наивно - "ну и не надо было", "это все равно глупо", как будто это что-то изменит внутри.
в темноте мы все похожи на бога. хотя бы немного.