какая уже разница, когда все анонимы
мысли не для жизни - мы все мертвые и мыслим от переизбытка незанятого времени (кстати, время не бывает свободным, оно в тисках - знаете, слишком много чести какому-то песку, чтобы обрести никому не доступное).
я представлял, как мысли вокруг струились облетающими листьями, опадали под ноги и ложились поверх игольчатого дождя . как постепенно боль уходила из крови и оставалась студеной синей лужей у ног. я стоял по лодыжки в боли и ничего, ничего, ничего не чувствовал, а потом кто-то пришел и убрал меня, и тогда мир навалился на меня всем своим огромным телом, и я захлебнулся от ощущения текущего пространства и миллионов жизней, протекающих сквозь меня, и я опустил глаза внутрь себя - оказалось, тем, кто убрал меня с дороги, был апрель, я мешал ему, как прошлогодний снег, и теперь уходил куда-то в глубину, чтобы спрятаться и не показываться до первого сухого кашля изможденного воздуха, я уходил все глубже в землю и вдруг понял, что не боюсь потерять себя - в моем вселенском одиночестве это было слишком похоже на объятия, чтобы та просто отказываться, и тогда я сказал апрелю "спасибо" и он ответил мне:
- ... исчезни,
и я исчез.