я произносил слова, и они оставались черной масляной дорожкой на раскрашенном уже закатном холсте: оранжевое и желтое, и я, неистовый, беспоиощный, обреченный, схватился за кисть, попытался дорисовать закат этими черными красками. я так боялся все испортить, что двигался слишком быстро для человеческого глаза, но , кажется, у меня получилось (кто-то мне аплодировал =- потом, правда, выяснилось, что это тоже был я) - просто теперь в центре всех моих закатов есть погасшее ядро умершего солнца. но это не страшно по сравнению с крушением внешнего благополучия, правда?
воздух плавился вокруг моей разгоряченной кожи. время замедлилось, и я чувствовал, как он неохотно ленивыми потоками обходит мое лицо.
мой идеальный рай - это когда людям хорошо со мной и когда они не скучают без меня. каждый раз я смотрю в лица тех, кто рано или поздно бросит меня или кого рано или поздно брошу я и думаю: "боги, пожалуйста. сделайте так, чтобы люди могли любить того, кого хотят любить". я знаю, я много раз просил и каждый раз говорил, что в моей жизни нет ничего важнее, но все время забывал, что есть множество вещей, которые - куда важнее моей пресловутой жизни. и потому я сгибался пополам, шептал, прижимая руки к солнечному сплетению - пожалуйста, помогите им. спасите!
но никто никого не спас.